Il y a sur  les lithographies de Salim
Des caractères fins et stylisés
Qui font mon esprit s’envoler,
Couleurs, fusion, étrange ardeur
D’un soleil sanguin.
Mon esprit s’évade,
Quelque part, dans le Maghreb lointain,
L’enfant s’avance,
Sur son minuscule plateau,
La théière,
Un verre ciselé.
L’enfant court, tintements du  métal et du verre
Il veut me rejoindre, vite,
Avant que je ne reparte sinon  s’en sera fini  pour sa journée.
Un verre de thé contre quelques pièces,
Brûlure du breuvage sombre,
Acre,
Et le regard du petit,
Ses yeux noirs, implorants
Gamin chétif, vêtu de rien,
La misère, tout près du désert.
S’imaginer pour cet enfant
Une vie ailleurs
Que ce soit autrement mais ici,
Qu’ici ce soit autrement
Qu’il puisse y vivre enfin !
Mes doigts sur le verre à thé
Explorent dessus  les signes calligraphiques délicatement gravés
Semblables il me semble
A ceux
Dessinés par Salim.

C.M

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